Возможно быть, есть в этом смысл —
Увидеть страшные картины.
Поэты умирают словно лист
Увядший жизненной рутины.

Возможно есть тому причины,
Возможно это не ошибка.
Поэт рисует нам картины,
У смерти страшная улыбка.

Поэт ласкает, ранит душу,
Поэт несет нас в мир иной.
Где лишь вода — найдет он сушу,
Из страшных мест — вернет домой.

Но жизни надо заплатить
За дар подаренный судьбою.
Не сможет он себя укрыть,
Он лишь останется с собою.

Но умирать давно привык,
Когда в душе грызутся кошки.
Души пронзительного крик —
Рождает красочные строчки .

И эти строчки понемногу
Всю боль души к себе берут,
Но также эти строчки могут
Забрать его в последний путь…

По жизни он всегда горит,
Как звезды в небе на века.
Возможно кто-то и постиг
Того, что он в душе калека.

И одиночество поэт,
Он принимает и не слезно.
Ведь он пришел на этот свет,
Он очень рано или поздно.

Познать его почти нельзя,
Да не стараются особо.
И все любимые друзья
Оставят горсть на крышке гроба.

И жизни страшных тех минут,
Все силы жизни покидают.
Поэты долго не живут —
Они все долго умирают.