Светает, утро, солнце встало,
Улетаешь на века.
Ты и я, конец, причало,
Смерть, коса, ее рука.
Смотришь вдаль ты отрешенно
Злость, печаль иль все равно.
И также тихо, удивленно
Обнажилось сердца дно.
Все, прощай, не знаю, правда,
Ты ль ушла иль я, до слез.
Ночь, темно, в округе стадо.
Где ответ? И в чем вопрос?
Что ждет нас после смерти? Ничего. Мы родимся вновь в этом теле, в заданном промежутке времени и снова начнем играть в игру под названием жизнь. Смерть не избавление, а лишь повторная игра из которой тебе не выбраться. Все повторится вновь и ты ничего не будешь помнить… Ничего? Возможно есть отпечатки памяти того, что ты уже делал, но меняет ли это что-то? Ведь нет. Возможно ты будешь видеть моменты из жизни в которых ты умирал, не более. Мы запоминаем лишь только яркие моменты из нашей жизни, а что может быть ярче чем переживание смерти? Именно. Поэтому есть люди которые рождаются с врожденным страхом к чему-либо. Ребенок не знал что такое море, но увидев его бежит прочь. Может он уже умирал в этом проклятом море? Возможно. И пожелав свободы скажут люди «Так убей себя! Ты решаешь и только ты!». Но что в итоге? Ничего, повторная жизнь…
