Домой вошла, но что-то поменялось.
Домой вошла закрыв ты за собою дверь.
И почему скажи ты мне на милость
Врагами расстаетесь с ним теперь?
Прощенья нет ни в ссорах, ни в наветах,
Надежды нет — она лишь звук пустой.
Дом обнищал, потухла сигарета,
Потухла, как и прошлое с тобой.
Возможно быть, есть в этом смысл —
Увидеть страшные картины.
Поэты умирают словно лист
Увядший жизненной рутины.
Возможно есть тому причины,
Возможно это не ошибка.
Поэт рисует нам картины,
У смерти страшная улыбка.
Поэт ласкает, ранит душу,
Поэт несет нас в мир иной.
Где лишь вода — найдет он сушу,
Из страшных мест — вернет домой.
Но жизни надо заплатить
За дар подаренный судьбою.
Не сможет он себя укрыть,
Он лишь останется с собою.
Но умирать давно привык,
Когда в душе грызутся кошки.
Души пронзительного крик —
Рождает красочные строчки .
И эти строчки понемногу
Всю боль души к себе берут,
Но также эти строчки могут
Забрать его в последний путь…
По жизни он всегда горит,
Как звезды в небе на века.
Возможно кто-то и постиг
Того, что он в душе калека.
И одиночество поэт,
Он принимает и не слезно.
Ведь он пришел на этот свет,
Он очень рано или поздно.
Познать его почти нельзя,
Да не стараются особо.
И все любимые друзья
Оставят горсть на крышке гроба.
И жизни страшных тех минут,
Все силы жизни покидают.
Поэты долго не живут —
Они все долго умирают.
Мне все равно на прошлые с тобою драмы,
Как все равно на вместе спим иль врозь.
Когда-то мы с тобою обсуждали планы,
Да, и любовь была, сейчас же вспоминаю вскользь.
Нам не вернуть те дни, уж, с этим я согласен,
Как и в утробу не вернуть рожденных малышей.
А жизнь идет, точней летит и лик ее ужасен.
На ней нет глаз, нет рта, нет даже и ушей.
С таким финалом нам придется все-таки смириться,
Все сложно, ты попробуй душу обнули.
А ночь сменяет ночь, по комнатам хожу — не спится.
О жизни думаю и, вскользь, об умершей любви…
