Мы меньше пыли. Тоньше, чем стекло.
Затеряны в бездонной пустоте.
И все же в нас такое ремесло -
Нести свой свет в кромешной темноте.
Нас нет почти - лишь выдох, лишь зола,
Лишь тень, дрожащая без повторенья.
Но кто тогда глядит из-за стекла
Во тьму - как в чье-то давнее прозренье?
Кварк не дрожит от мысли о конце,
Планеты не тоскуют и не любят,
А мы несем и холод на лице,
И жар души, который нас же губит.
Как странно быть песчинкой средь светил
И все же сердцем мерить бездну эту.
Как будто кто-то слабому вручил
Весь мир и не оставил нам совета.
И, может, в том не горечь, а ответ,
Не приговор из мертвого тумана:
Что если мы ничтожней всех планет,
То как же непомерна наша рана.
И оттого, когда стоишь впотьмах,
Где звезды стынут, мертвые, седые,
Не пустота рождает в нас наш страх,
А то, что мы так малы и живые.