Она - не пламя, не пожар,
Не вспышка молнии слепой.
Она - остывший самовар,
В котором чай еще живой.
Мы ищем грома, ждем огня,
Штормов, что рушат берега.
А любовь - привычка бытия,
Как хлеб, как утро, как река.
Она в молчании двоих,
Когда слова уже не в счет.
В морщинах рук, в касаньях их,
В том, как он чай ей подает.
Не в клятвах пышных на крови,
Не в розах, брошенных к ногам -
А в тихой, сонной тишине,
Где "ты" важнее, чем "я сам".
Любовь - не взрыв, а долгий свет,
Фонарь в окне среди зимы.
И тот, кто ищет фейерверк,
Проходит мимо в темноте - как мы…