На бледном мраморе стола
Лежит разбитое виденье,
И тень безмолвно пролегла
На это хрупкое сплетенье.
Как странно - сердце из стекла,
Холодный блеск, сквозная рана.
Как будто ночь его зажгла
И разбросала слишком рано.
Над ним - ни вздоха, ни тепла,
Лишь блеск дрожит на грани света.
И тишина вокруг светла,
Как будто ждет от нас ответа.
Но есть в осколках тайный след -
Не только гибель, не потеря.
В разломах прячется рассвет,
Как свет за запертою дверью.
И мнится - это не конец,
Не просто след утраты бренной,
А чей-то раненый венец,
Упавший в холод неизменный.
О сердце, хрупкий светлый прах,
Ты мне милее в этом тлене,
Чем камень, спящий в темных снах,
Не знавший ни огня, ни тени.