Оно не тикает - течет,
Как деготь в трещинах паркета.
Мы думаем: еще не в счет,
А счет уже закрыт с рассвета.
Вчера - осколок в голове,
Который режет, если тронешь.
Сегодня - дым на синеве,
А завтра - омут, где утонешь.
Мы копим годы, как старье,
В чуланах памяти остылой.
Потом разложим все свое -
И ахнем: было - да уплыло.
Но в тот последний, тихий миг,
Когда песок уже не сыплется,
Поймешь: ты сам - песочных книг
Страница, что едва колышется…
Я знал, что мир - подстрочник, а не текст: Что цвет - лишь волны, звук - лишь колебанье, Что боль - сигнал, что нежность - только жест, Что даже я - лишь имя и…
Читать →Ей все казалось шифром и замком: Часы, шкатулки, чьи-то разговоры. Она входила в сложное тайком И находила скрытые опоры. Она читала лица, как чертеж: Где ось п…
Читать →В пустой квартире свет ложится косо На циферблат, уснувший на стене, И стрелки замирают у вопроса, Который не решается во мне. Дорога за окном ведет к вокзалу,…
Читать →