Оно не тикает - течет,
Как деготь в трещинах паркета.
Мы думаем: еще не в счет,
А счет уже закрыт с рассвета.
Вчера - осколок в голове,
Который режет, если тронешь.
Сегодня - дым на синеве,
А завтра - омут, где утонешь.
Мы копим годы, как старье,
В чуланах памяти остылой.
Потом разложим все свое -
И ахнем: было - да уплыло.
Но в тот последний, тихий миг,
Когда песок уже не сыплется,
Поймешь: ты сам - песочных книг
Страница, что едва колышется…
За окнами вечер растаял в тиши, И ветер листает страницы бульваров. Ни звука вокруг, ни единой души Средь сонных домов и пустых тротуаров. Часы на стене отмеряю…
Читать →Разделяет миры ледяная граница, За которой застыли шумы на лету. Меж студеной зимой и уютом клубится Теплый выдох, стирая ночную черту. В перехлестах огней раст…
Читать →Октябрь натягивает сумерки на ржавый каркас переулка, Дрожит ребро. Чугун водостока глотает сырое серебро, И шаг одинокий дробится о мокрую кладку, Как будто ст…
Читать →